Escribiendo ante el olvido

A veces, cuando cierro los ojos, puedo volver a ese tiempo en que no sabíamos de escasez ni de diferencias, porque la humildad era el paisaje natural que nos rodeaba. Era una infancia que olía a fogón de leña, a tierra mojada después de un fuerte aguacero, donde los chorros de agua caían de los techos en las casas de madera, invitando a disfrutar el duchazo que nos permitía danzar bajo la lluvia hasta que los dedos de las manos quedaban tullidos del frío. Recuerdo las voces de los vecinos conversando al atardecer y las madres que, en lugar de gritar, aplaudían. Aplaudían fuerte como si sus palmas fueran tambores africanos y entonces, uno a uno, los niños dejaban el juego y caminaban hacia la casa hipnotizados como en el viejo cuento «El Flautista de Hamelin…» hasta que una noche lo cambió todo.

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Editorial Aula de Humanidades

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